A América é o sonho de um Xamã
Para falar de uma obra sem tempo ou que encarna todos os tempos do mundo, começo pelo fim. Luz nos Trópicos termina com um travelling que percorre as luzes artificiais de uma cidade cosmopolita; corte para tela preta, e os sons da mata invadem nossos ouvidos e mente. A floresta jaz por trás de tudo: ela é o subtexto, é a fundação, é o continente americano. É o fantasma que assombra, fascina e nos busca na luz do crepúsculo. Na aurora da humanidade e no crepúsculo dos deuses lá estão: mata e povos originários, um dentro do outro e ambos dentro da gente.
Já se falou que o filme de Paula Gaitán é um filme-rio, que percorre e une os tempos em uma colagem filosófica, política e sensorial. A narrativa se constrói em movimento, ora fluido, ora cortante, como nas passagens bruscas das paisagens dos trópicos do norte e do sul. O tempo do plano, que acompanha mansamente a feitura de um beiju pela indígena do Xingu, também pode nos dar uma rasteira e, por meio de um corte seco, nos levar diretamente para a neve urbana. Como um mergulho súbito em água gelada, já não sabemos bem onde estamos. Será que algum dia soubemos?
Desrespeitando um tanto a massa geográfica e temporal em que Gaitán nos imerge, tento fazer um percurso narrativo. Aurora: na primeira parte, Luz nos Trópicos apresenta um personagem que revisita sua ancestralidade. Do rio congelado do hemisfério norte ao rio ocre da floresta equatorial, o personagem parece receber um chamado. Os costumes ancestrais convivem bem com as T-Shirts contemporâneas dos indígenas, mas uma atmosfera de tensão se impõe. Logo estamos acompanhando uma trupe de personagens europeus, vestidos de época, que adentram a floresta com espírito explorador. Apesar da expedição poética, é inevitável pensar no perigo que se aproxima: o que fazem ali aquelas figuras tão deslocadas no tempo e no espaço? São corpos que friccionam suas vozes e materialidades à materialidade inexorável da mata, são absorvidos pela floresta à medida que se deslocam em direção ao sul do mundo. A poesia está nesses corpos assim como a filosofia, não apenas no seu discurso – e bem menos nele -, mas em sua própria relação com a paisagem. São ainda mais corpos por serem quem são: Carloto Cotta, Clara Choveaux e Arrigo Barnabé, este último tão ele mesmo que a sua poesia se confunde com o tecido do filme. Meio dia: rio acima acontece o encontro. Um dos personagens da expedição encontra-se com o indígena expatriado da aurora de Luz nos Trópicos. Em meio a uma partida de futebol em uma aldeia do Xingu, a obra de Gaitán começa de novo. Crepúsculo: voltamos às águas frias do norte, mas agora encontramos também traços das florestas e dos povos originários daquela região. A selva urbana mantém intactas as luzes noturnas da floresta, o tempo se apresenta novamente como uma colagem de acontecimentos, um acúmulo de experiências de um lugar, de personagens, como se todos existissem em fusão, sobrepostos. Uma amálgama temporal que percorre as Américas como o fluxo das águas.
É também este fluxo que perpassa as obras atuais de Gaitán. Se o rio está no título do seu outro filme lançado em 2020 (que ano!), É Rocha e Rio, Negro Leo, aqui a anfitriã é a luz. A luz nos trópicos é o sol generoso da mata, a luz noturna nos olhos do lobo, a luz das estrelas, do neon da cidade. É a luz do projetor depositada no mistério das placas tectônicas que contém a memória e o sonho dos seus filhos primeiros e que revela a fantasmagoria concreta de um povo. Parafraseando Grace Passô em outra grande obra que este ano amaldiçoado nos proporcionou, República: a luz que é o sonho de um Xamã.
